О мелкости
Mar. 19th, 2014 01:11 am![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
nesvitskyИногда, особенно начитавшись Пелевина, я думаю о мелкости всех наших устремлений.
Человек, в общем-то, всю жизнь занят умиранием. И если даже он верит в нечто высшее, эта вера в лучшем случае осеняет часть его земных деяний, создавая ему ощущение правильности его пути. Но с этой правильностью он не живет 24 часа в сутки, а лишь мгновениями, а остальное время - живет как слуга нескольких господ, пытаясь разрулить один за одним невротические конфликты между своими порой разнонаправленными устремлениями личности.... И какая-то из частей регулярно трахает ему мозг, поэтому счастливым человек редко себя чувствует.
И даже если он добивается хотя бы некоторой цельности и умудряется собрать это стадо бешеных мартышек в единую упряжку, это только облегчает его жизнь, но не решает принципиального вопроса - а куда это все и зачем?
Да, вера в высшую цель и вечное бытие, в бесконечное развитие или последующее слияние с абсолютом сильно скрашивает ему жизнь. Но это - конфетки для особо одаренных, которые смогли преодолеть уровень банального выживания и архаичной человеческой жадности. И даже эти конфетки не помогают по-настоящему подняться над суетой и заглянуть в нечто действительно высшее, если в него вообще можно заглянуть....
А остальное человечество вообще живет биосоциальными рефлексами, полагая за счастье некоторый уровень бытового комфорта и набор шаблонов "сложившейся жизни" (как будто жизнь - это паззл, который можно собрать по инструкции, причем инструкции сомнительного качества, транслируемой по каналам зомбояшика и через пустословие окружения). И это остальное человечество изо всех сил старается "не думать об этом" - то есть, о смыслах, о смерти, о настоящей цели себя....
Читаю свои тексты прошлых лет для переноски на сайт о путешествиях, где-то дописываю мысли и события, что вспоминаются, подбираю фото... И читая свои тексты, понимаю порой, как мелочны все наши стремления.
В этом ничего плохого, это не разочаровывает - все равно изменить что-то в естественном порядке вещей мы не можем, так уж тогда лучше жить со вкусом и удовольствием, увидеть как можно больше прекрасного и пережить как можно больше светлых чувств, чем попусту горевать о тщете бытия и бесконечном страдании человека.
Но вот смотришь на то, чем гордишься, чего достиг, что смог сделать, и таким все это кажется неважным порой....
Причем вот это чувство неважности - оно не страшное, скорее - просветляющее. Ты в эти моменты относишься сам к себе со снисхождением, как к заигравшемуся ребенку, которому пора спать. И в те моменты, когда ты выключаешь этого ребенка, остается что-то иное. Чему уже нет дела до суеты, слов, достижений и удовольствий, и когда в этом состоянии задаешь себе вопрос - зачем и для чего, получаешь внятный ответ - просто потому что))))
Тому тебе, что глубоко внутри, не нужны словесные смыслы и красивые формулировки. Эта часть тебя - просто есть. И кроме этого "просто есть" нет вообще ничего. И ты понимаешь, что это "есть" может быть и сейчас, и завтра, или никогда или всегда, и от этого ровно ничего не меняется. Будешь ты страдать завтра или радоваться - все это будет рябью на поверхности океана, который внутри себя просто пребывает. Вне радостей и страданий.
И если удается пережить этот миг пребывания в себе, то потом спокойнее встречаешь и страдания и радости. Это просто проходит в тебе и даже мимо тебя, задевая лишь ветром и уносясь в далекие дали.
А потом снова накатывает суета и вовлеченность, и ты опять куда-то ломишься за какими-то удовольствиями и достижениями, снова впадаешь в состояние ребенка, изучаешь мир, но в какой-то момент устаешь от этой вовлеченности, как бы она ни была прекрасна поначалу.
И снова хочется отодрать от себя все эти хомуты, волочащие тебя по дороге к счастью))) Потому что счастье - есть и так. Для его ощущения нужно просто остановиться. В любом месте, на любой секунде дорожки. И какая бы песня твоей жизни там в этот момент ни исполнялась - молчание будет одним и тем же, с любого места твоей пластинки. Оно было таким всегда, и будет таким.
И вот это я точно знаю. Не верю, а именно знаю.
Человек, в общем-то, всю жизнь занят умиранием. И если даже он верит в нечто высшее, эта вера в лучшем случае осеняет часть его земных деяний, создавая ему ощущение правильности его пути. Но с этой правильностью он не живет 24 часа в сутки, а лишь мгновениями, а остальное время - живет как слуга нескольких господ, пытаясь разрулить один за одним невротические конфликты между своими порой разнонаправленными устремлениями личности.... И какая-то из частей регулярно трахает ему мозг, поэтому счастливым человек редко себя чувствует.
И даже если он добивается хотя бы некоторой цельности и умудряется собрать это стадо бешеных мартышек в единую упряжку, это только облегчает его жизнь, но не решает принципиального вопроса - а куда это все и зачем?
Да, вера в высшую цель и вечное бытие, в бесконечное развитие или последующее слияние с абсолютом сильно скрашивает ему жизнь. Но это - конфетки для особо одаренных, которые смогли преодолеть уровень банального выживания и архаичной человеческой жадности. И даже эти конфетки не помогают по-настоящему подняться над суетой и заглянуть в нечто действительно высшее, если в него вообще можно заглянуть....
А остальное человечество вообще живет биосоциальными рефлексами, полагая за счастье некоторый уровень бытового комфорта и набор шаблонов "сложившейся жизни" (как будто жизнь - это паззл, который можно собрать по инструкции, причем инструкции сомнительного качества, транслируемой по каналам зомбояшика и через пустословие окружения). И это остальное человечество изо всех сил старается "не думать об этом" - то есть, о смыслах, о смерти, о настоящей цели себя....
Читаю свои тексты прошлых лет для переноски на сайт о путешествиях, где-то дописываю мысли и события, что вспоминаются, подбираю фото... И читая свои тексты, понимаю порой, как мелочны все наши стремления.
В этом ничего плохого, это не разочаровывает - все равно изменить что-то в естественном порядке вещей мы не можем, так уж тогда лучше жить со вкусом и удовольствием, увидеть как можно больше прекрасного и пережить как можно больше светлых чувств, чем попусту горевать о тщете бытия и бесконечном страдании человека.
Но вот смотришь на то, чем гордишься, чего достиг, что смог сделать, и таким все это кажется неважным порой....
Причем вот это чувство неважности - оно не страшное, скорее - просветляющее. Ты в эти моменты относишься сам к себе со снисхождением, как к заигравшемуся ребенку, которому пора спать. И в те моменты, когда ты выключаешь этого ребенка, остается что-то иное. Чему уже нет дела до суеты, слов, достижений и удовольствий, и когда в этом состоянии задаешь себе вопрос - зачем и для чего, получаешь внятный ответ - просто потому что))))
Тому тебе, что глубоко внутри, не нужны словесные смыслы и красивые формулировки. Эта часть тебя - просто есть. И кроме этого "просто есть" нет вообще ничего. И ты понимаешь, что это "есть" может быть и сейчас, и завтра, или никогда или всегда, и от этого ровно ничего не меняется. Будешь ты страдать завтра или радоваться - все это будет рябью на поверхности океана, который внутри себя просто пребывает. Вне радостей и страданий.
И если удается пережить этот миг пребывания в себе, то потом спокойнее встречаешь и страдания и радости. Это просто проходит в тебе и даже мимо тебя, задевая лишь ветром и уносясь в далекие дали.
А потом снова накатывает суета и вовлеченность, и ты опять куда-то ломишься за какими-то удовольствиями и достижениями, снова впадаешь в состояние ребенка, изучаешь мир, но в какой-то момент устаешь от этой вовлеченности, как бы она ни была прекрасна поначалу.
И снова хочется отодрать от себя все эти хомуты, волочащие тебя по дороге к счастью))) Потому что счастье - есть и так. Для его ощущения нужно просто остановиться. В любом месте, на любой секунде дорожки. И какая бы песня твоей жизни там в этот момент ни исполнялась - молчание будет одним и тем же, с любого места твоей пластинки. Оно было таким всегда, и будет таким.
И вот это я точно знаю. Не верю, а именно знаю.
